Guga por um dia

No rumo de Congonhas:

- Cê tá indo pra onde?
- Porto Alegre.
- É de lá?
- Sim, vim visitar uns amigos aqui.

Pausa e o taxista olha pra mim, pra frente, pra mim, pra frente e diz:

- Cê é mó parecido com o Guga, heim?
- É, tu não é a primeira pessoa a me dizer isso.

Ele ignora os motoboys tirando lascas do retrovisor e olha pra mim mais uma vez, dessa vez demoradamente.

- Peraí, cê é o Guga, não é?
- Sou parecido.
- Que isso, é sim! É alguma pegadinha isso? Cê é o Guga, eu conheço!
- Não sou, juro.

Depois de mais ou menos um minuto de tentativas, explicações e justificativas, entre elas a de que eu era gaúcho e o guga, catarinense, ele cedeu. E o papo seguiu o curso natural:

- É uma pena que ele tenha se machucado, né? Eu sei como é lesão nas costas, tenho duas hérnias. Só quem sente esse tipo de dor sabe o quanto machuca. Pra dirigir o taxi, então, é pavoroso.
- É, mas a dele foi no quadril. É complicado, durante o jogo precisa mexer muito o quadril pra fazer o movimento de rebater as bolas. Sem contar que alguns jogos duram mais de três horas, é um esforço muito grande.
- Como você sabe de tudo isso? Fala sério, cê é o Guga, né?